Gemmea l'aria, il sole così chiaro
che tu ricerchi gli albicocchi in fiore,
e del prunalbo l'odorino amaro
senti nel cuore...

Ma secco è il pruno e le stecchite piante
di nere trame segnano il sereno,
e vuoto il cielo, e cavo al piè sonante
sembra il terreno.

Silenzio, intorno; solo, alle ventate
odi lontano, da giardini ed orti,
di foglie un cadere fragile. E' l'estate,
fredda, dei morti.

[Giovanni Pascoli - Novembre]

Lost, here is nowhere
Searching home still
Turning past me
All are gone
Time is now

The Omen showed
Took me away
Preparations are done
This can't last

The mere reflection
Brought disgust
No ordeal to conquer
This firm slit

It sheds upon the floor
Dripping into a pool
Grant me sleep
Take me under

Like the wings of a dove
Folding around
I fade into
This tender care

[Opeth - Dirge for November]